Um drama japonês sereno com violência fervendo sob a superfície

Ryusuke Hamaguchi O mal não existe Há muitas coisas – uma fábula sobre a relação do homem com a natureza, um drama sobre a luta de uma pequena aldeia contra a poluição corporativa, um poema sobre a beleza e a destruição provocadas pelo mundo natural. Em última análise, porém, escapa à classificação, recusando-se a comprometer-se a ser uma coisa e, em vez disso, pede-nos que questionemos a nossa relação com o mundo que nos rodeia.

O mal não existe segue o viúvo Takumi (Hitoshi Omika), morador de uma pequena vila nos arredores de Tóquio. Ele mora com a filha Hana (Ryo Nishikawa), que muitas vezes se esquece de pegar na escola. Takumi é um excêntrico e faz-tudo da vila local, respeitado, mas deixado por conta própria. Um dia, a aldeia é visitada por pessoas que adquiriram terrenos na zona para desenvolver um local de glamping para turistas. O que estes promotores não percebem é o quão delicado é o ecossistema da aldeia e como a sua presença já serve como uma força perturbadora muito antes mesmo de a construção começar.

O mal não existe encontra um ritmo contemplativo

O acompanhamento de Drive My Car de Hamaguchi certamente causará divisão

O mal não existe começa e termina com uma tomada estendida das copas das árvores, filmada de baixo para cima, como se alguém estivesse olhando para cima enquanto vagava pela floresta. A partitura de Eiko Ishibashi é triste, mas ainda não sabemos bem porquê. A pacífica vila de Mizubiki parece estar em um estado de transição no final do inverno. A neve ainda está no chão, mas está derretendo lentamente. A grama dourada surge em meio à geada, o gelo do lago abre caminho para o reflexo do céu acima.

Marcados por essas duas sequências, os momentos intermediários oscilam entre vinhetas de momentos da vida – uma reunião na prefeitura, um jantar entre amigos, um passeio entre pai e filha – e algo mais sinistro. Tiros misteriosos soam, provavelmente de caçadores em alguma aldeia vizinha. A partitura de Ishibashi irá para um silêncio repentino enquanto Hamaguchi corta para outra imagem. Tudo foi feito para parecer um pouco estranho, como se não devêssemos encontrar nosso equilíbrio neste mundo aparentemente idílico.

Provavelmente porque esse equilíbrio será interrompido em breve. Conhecemos Takumi, que passa o tempo coletando água de uma fonte para o restaurante udon local, cortando lenha para seu fogão a lenha e hospedando outros moradores em sua casa remota. Desde o início, porém, algo parece errado com Takumi – seu comportamento quase silencioso esconde uma aspereza que contrasta com o calor de seus companheiros da vila.

Hamaguchi acalma o público em um estado de sonho

Mas o final de Evil Does Not Exist é um alerta

Essa grosseria lhe permite viver uma vida relativamente tranquila até ser interrompida por Takahashi e Mayuzumi, dois representantes da empresa que desejam instalar o glamping. Embora sejam influenciados pelos apelos dos aldeões para cuidarem da terra que esperam ocupar, os seus chefes empresariais não o são. Com boas intenções, eles retornam a Mizubiki na esperança de encontrar os moradores no meio do caminho, mas a sua presença é um lembrete da forma como o mundo industrial está invadindo a beleza natural da aldeia.

Takahashi insiste ansiosamente que Takumi o ensine a cortar lenha. Mayuzumi ajuda Takumi a coletar água para o restaurante udon. Estes esforços, porém, apenas conduzem ao desequilíbrio. Como O mal não existe continua, a direção de Hamaguchi torna-se cada vez mais desconcertante. O equilíbrio da natureza é prejudicado. O tempo passa de forma diferente, os cortes tornam-se mais severos. Quando Hana desaparece, um crepúsculo sinistro se instala sobre a vila, fazendo com que a floresta ao redor pareça de outro mundo.

O fim de O mal não existe leva as coisas em uma direção totalmente surpreendente, que deixou meu teatro completamente silencioso enquanto os créditos rolavam. Pode parecer fora do comum e em alguns aspectos é, mas olhando mais de perto, está de acordo com tudo o que Hamaguchi tem nos mostrado até aquele ponto. Se, como o título postula, o mal não existe, então o que fazemos com tal violência estourando a bolha bucólica que nos foi apresentada?

A violência pode ser instintiva, algo que vive adormecido dentro de nós até ser forçado a vir à tona por circunstâncias extremas. Nesse sentido, apesar da sua serenidade, a violência paira sobre O mal não existe até o fim. Os tiros ecoando pelas montanhas cobertas de neve. Sangue escorrendo de um arbusto espinhoso em uma floresta tranquila. Uma corporação invadindo uma pequena vila em busca de lucro. O rugido de uma motosserra no jardim da frente. Está tudo lá, esperando para mostrar sua cara feia.

Essa não é a principal preocupação de Hamaguchi, mas é uma das que ele encerra. A cena final do filme é novamente das copas das árvores. Desta vez, porém, a respiração difícil pode ser ouvida enquanto as botas rangem na neve. Não está claro de quem é a perspectiva que estamos vendo, mas não importa — o que vemos no início e no fim, da vida, deste filme, de uma jornada mais curta — é tudo o que importa.